Qu'ai-je de commun avec une ville disloquée, l'Ascension d'un édenté, ou un détective verbeux et métamorphe à qui nul enchaînement ne résiste ?
Qu'ai-je à faire de vertus chancelantes et du mort-vivant qui toujours me poursuit ?
Qu'est-ce qui, enfin, demeure en nous sinon, saisissant le réel à la gorge, une détermination intacte pour débusquer ce qu'il cache de drôlerie, d'intellect et de sainteté, jusqu'au « midi sans miroir ni énigme » que nous promet la sagesse médiévale ?
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