Enlever ma surface. Prière de ne pas inciser. Eviter les scalpels. Brutalement car elle m'etouffe. M'écrase. Accéder à mes embranchements, à mes égarements, à mon indicible. Accéder à cette plaque brûlante, sauvage et vaste qui s'est insérée en moi, qui glisse le long de ma cervelle, de ma colonne vertebrale, de mes tripes. Toucher et palper. Puis avoir recours à la plume et tenter de transcrire. Tout en sachant que ce geste est dérisoire. Le silence seul est l'exutoire légitime.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
