C'est l'histoire d'une maladie. Plus exactement, ce sont de petits moments épars qui forment un tout petit bout d'histoire. Quelques coups de pinceaux, pourrait-on presque dire, s'attachant à peindre une chute. Cela se passe dans un immeuble qui pourrait être n'importe lequel, et tout y est saisi par une narratrice qui pourrait être n'importe qui. Voici le récit d'une chute, oui, certainement, et en parallèle, eu égard au titre, c'est aussi le récit d'un équilibre fragile entre une relative normalité, appréhension du monde à peu près tel qu'il est, et la folie pure. Trois anorexiques chapitres, au coeur d'un mini-roman, qui ont le goût des souvenirs d'une personne qui ne s'en souvient pas, et ne le veut sans doute pas...
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