Lorsque je me tourne vers eux, je ne vois que la désolation de leurs âmes éparpillées et de leur avenir volé.
Des chiffres. C'est tout ce qu'il me reste. Des chiffres qui tuent. Des chiffres de cendre. Des listes et des listes à éplucher pour retrouver une trace, un passage, une vie... Si l'auteur de ce petit livre n'a pas connu les camps de la mort, sa famille y fut décimée. Ce témoignage de la troisième génération d'après-guerre montre que sur les souvenirs d'horreur le temps n'a pas de prise. Il faut longtemps, si longtemps, pour accepter la réalité telle qu'elle fut, pour rompre le silence des mots, sous lequel couve un volcan.
Et pour reconstruire. C'est ce que fait Christine Onijas, avec simplicité et sincérité.
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