Ils sont deux. Cela aurait pu être le titre d'un roman-fleuve à l'eau de rose. Ils sont deux. A l'eau de Javel. Une odeur fétide qui appelle celle du sang séché, une nature omniprésente et hostile, qui abrite la folie obsédante du meurtre. Une odeur, somme toute, agréable, familière, qui vous prend et qui vous perd.
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