Horst du die pfingstliche Botschaft, In den Steinen Gebraus? Lose die Zunge den Stummen! - Doch du stiehlst dich hinaus. Hob dich so brünstige Kühnheit, Wenn du gefleht und begehrt, Weil dich dein Trostgeist getrostet, Nie ja würd es gewährt? Manchmal bei rauchendem Dämmern Hat es dir innen geglüht, Aber der geißelnde Nachtwind Rauschte dann immer verfrüht.
Gegen Abend Deine Brüder betreiben, Was sie gelernt und geübt, - Ach, du müßtest wohl weinen, Aber du bist zu betrübt.
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