«Et si je m'étais trompé ?» Le narrateur de cet allégorique roman «incubatoire», rôdant quelque part entre Dhôtel et Kafka, est soudain pris d'un doute. La fricassée de champignons qu'il vient d'ingérer n'était-elle pas constituée de l'une des plus pernicieuses espèces qui soient ? Certes, les ouvrages spécialisés en attestent : d'ordinaire le «cortinaire couleur de rocou», aux inquiétants autant que fascinants reflets brun-roux, pousse plutôt dans les Pays de l'Est. Mais cet automne-là n'est pas exactement comme les autres. Les frontières s'ouvrent comme les sentes insoupçonnées sous les pas des promeneurs. Difficile de s'y retrouver parmi les nuances de tout un vieux monde en fusion. Même un mycologue averti peut y perdre ses repères. Et se ronger terriblement les sangs...
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