Le soleil mord les façades, gnaque les tuiles, ponce tous les volets, s'engouffre dans chaque fenêtre, heurte les pierres du pont Vieux, loge sa nuque sous l'arcade grise, pousse à mort comme à Bayonne, comme Califano, comme les All Blacks.
De l'eau de feu, il y en aurait dans les bidons, murmure-t-on à Orthez, tandis que les coureurs attendent dans leurs bus garés près de la place d'Armes.
Le soleil fait briller les chromes des bus, leur laque lisse comme la peau des nectarines.
Le soleil est pressé de voir les coureurs en découdre.
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