"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
En route vers une maison où m'attend un chat il fait torride mes poumons gémissent sous le poids de dalles de planchers puis de rochers la flèche que j'ai passionnément admise condition pour mon incessante extase ou comment le plein été se glisse au fond de moi un dîner de tomates cerises tièdes chauffées par le soleil et de sardines oeufs durs blancs avec lesquels je me tamponne les yeux des jambes avec lesquelles je peux m'asseoir au-dessus de la soucoupe de lait les mots écartés et mon doigt profond
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