Novembre. Comme le ciel la ville est automnale. Il s'étire. Les premiers froids. Les vêtements chauds. Les chaussures montantes. L'écharpe de laine autour du cou. Faudra maintenant attendre le printemps prochain. Penser : Il n'est pas si loin. Le père, lui, ne sera plus là pour en profiter. Ni de Rotandea Dei Mille. Ni des terrasses ombragées. Finito les conversations en français. En italien. Refaire ensemble quelques pans de ce vieux monde qui s'effrite mur après mur. Qu'on parcourt d'un pas singulier. Dérisoire. Chercher un sens. Savoir qu'il n'y en a pas. Ni pour les pères. Ni pour les fils. Pas de sens. La vie est combustion. Et nous au milieu on se consume jour après jour. Année après année. Saison après saison. Voyage après voyage. Surtout ceux qu'on a oublié de faire. C'est ainsi. On l'accepte. Pas d'autres choix. Il n'y a pas d'équivalent à la vie. Bergame, du nom de cette ville lombarde de l'Italie du Nord. C'est un voyage entre un père mort assis à l'arrière d'une automobile et son fils qui la conduit. Une nuit et un jour, pour renouer avec ses origines, et avec celles du monde
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