-?Que veux-tu faire de ta vie? me demandait-elle souvent.
-?Ne recommence pas, on dirait mon père.
-?Tu as bien une idée?
-?Et toi?
-?Je veux devenir journaliste.
-?Moi, philosophe. Non, écrivain!
-?Mais tu sais à peine écrire, dit-elle en rigolant.
C'est le genre d'échange que nous eûmes mille et une fois. Pourtant, au fond de moi, j'avais l'espoir d'un sort meilleur et qu'un jour, moi aussi, je ferais de grandes choses.
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