Toi qui sur le néant en sais plus que les morts :
Car le Vice, rongeant ma native noblesse, M'a comme toi marqué de sa stérilité, Mais tandis que dans ton sein de pierre est habité Par un coeur que la dent d'aucun crime ne blesse, Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul, Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Stéphane Mallarmé, Angoisse
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