Poèmes de jeunesse, c'est ainsi qu'on les nomme. On les commet à quinze ou vingt ans et on les laisse dormir au fond d'un tiroir. Et puis, un jour, on range et on tombe sur un cahier qui ouvre une porte dans la mémoire. Ca fait mal. Ca inonde l'âme. Un monde oublié se répand dans son être qui se souvient. C'était il y a quinze ans. Les années ont filé. Ces lignes ne datent plus d'hier mais elles ne sont pas mortes. Elles bougent encore dans les artères, elles pincent le coeur, elles mordent l'esprit ; mes vieilles lettres à la nuit, mes amours d'ado, ma chair.
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