Tarab, c'est le désir de la percussion et la plainte de l'oud mêlés, c'est la femme afro-arabe et le sang, c'est la danse inquiète du minaret dans les ruines. Tarab, c'est le dénuement et le miel de brousse, la fatalité faite mouvement de chamelle, le doux désespoir des belles lingères distances. Tarab, c'est la moitié de la mort et nous.
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