Chaque nuit, s'assurant que son épouse est endormie, Hervé Grume se faufile au rez-de-chaussée, ouvre la porte de la cuisine : u n pas sur le seuil, deux de plus dans la cour, quelques autres jusqu'au potager où les plantes qu'ils ont à charge de faire croître pour les générations futures étirent leurs maigres feuilles vertes. Girouette au Nord ou à l'Ouest, l'air charrie le smog de la cité et son odeur d'oeuf pourri. Hervé ouvre sa braguette. Plus par nostalgie que par besoin. Dans le pré, les dos bleus de leurs vaches, immobiles, minérales, paisibles comme des rochers au milieu d'une rivière. Une peur irrationnelle l'envahit. Celle d'être surpris par un drone ou un agent embusqué, arrêté, seringué. Derrière la colline, le nuage antiseptique que les canadairs ont lâché au-dessus de la préfecture dresse son chapiteau d'ambre et de sang.
Un polar d'anticipation troublant de réalisme, sous le règne anesthésiant d'une tyrannie paisible. Yvan Bernaer excelle dans l'art du contre-pied sans que jamais la tension ne retombe. Aussi hilarant que glaçant.
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