Il y a deux semaines, mon père tenait ma mère par la taille et la suppliait pour qu'elle mette des robes. Il disait qu'il avait joué au loto et qu'on allait bientôt partir, que j'aurais ma terrasse avec vue sur les vagues. La leur donnerait sur les dunes. Eux, dans un lit à baldaquin, moi, dans une baignoire de chocolat fondu. C'était quand tout allait bien. C'était avant que la lettre arrive. Une lettre écrite il y a plus de dix ans. Treize, pour être exact. Mon âge. Une enveloppe toute gondolée adressée à Clara Riss, le nom de jeune de fille de ma mère.
Et depuis, je vois mes parents, les deux êtres qui m'ont construit, s'émietter comme un château de sable sous la tempête. J'ai pitié. Je ne les reconnais plus. Si je ne fais rien, cette lettre va foutre ma famille en l'air.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
