A moins de trois mères, le type s'escrimait sur la culasse de son flingue. Savary tira en pleine tête, sans bavures. A travers l'onde de choc, il voyait le visage ahuri, brouillé, fissuré autour de l'impact, la sang comme une buée rose. Le type s'effondrait doucement, au ralenti, comme à regret de mourir.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
Dans ce recueil de 13 nouvelles, la jeune autrice mexicaine frappe fort mais juste
Une fiction historique glaçante et inoubliable, aux confins de l’Antarctique
Découvrez les derniers trésors littéraires de l'année !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
