La poésie est violente, elle écorche les images, elle triture la vie, elle déserte les fleurs. La poésie crucifie l'injustice et gratte les plaies, elle se magnifie dans l'amour et les voyages et pour moi c'est un chapelet de petites morts et d'épuisements.
L'Amérique du Sud, avec ses paysages de naissance du monde, ses gens touchés par la beauté, ses villes que l'histoire et la tradition violentent et apaisent, est le plus grand des terrains d'aventure poétique.
La France aussi me bouleverse quand les attentats viennent la défigurer, quand le mépris pour les petites gens s'affiche fièrement, quand l'espoir est banni mais que la révolte s'insinue, quand elle oublie les enfants de Syrie mais affiche sa fierté et sa grâce. Alors, à ce moment-là, elle est la poésie dans son implacable pureté.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
Chacune des deux demeures dont il sera question est représentée dans le sablier et le lecteur sait d'entrée de jeu qu'il faudra retourner le livre pour découvrir la vérité. Pour comprendre l'enquête menée en 1939, on a besoin de se référer aux indices présents dans la première histoire... un véritable puzzle, d'un incroyable tour de force
