«En mes pages, un amant prendrait corps. J'y serais couchée avec lui aussi intimement qu'en des draps avec vous. Il surgirait dans le papier avec une vraie carrure d'homme comme la vôtre, et de vraies paumes comme les vôtres qui pètent de désir et dont j'aime lécher les frontières salines. Il prendrait vie, c'est-à-dire sexe et âme.Hélas ! Pour l'heure mon seul amant c'est vous et vous êtes parti.»Est-il possible chaque matin de se tenir debout quand on a, en travers du corps, la marque creuse d'un homme absent ?C'est la question que pose ici Christèle Wurmser dans une écriture d'une singularité absolue.
La narratrice a perdu son amant, parti en voyage au Sahara pour son plaisir et son activité professionnelle. Elle est désemparée et traumatisée par cette absence, au point de se vêtir le plus souvent de son blouson pour en raviver le souvenir et s’en imprégner. Elle est pensionnaire de la villa Médicis à Rome grâce aux qualités littéraires dont elle a fait preuve au concours très sélectif qu’elle a réussi. Elle y rencontre de nombreux autres artistes, peintres, musiciens…. avec lesquelles elle vit une aventure pleine de fantaisie, la prégnance du souvenir de l’amant absent et de sa vie d’avant, avec son père peintre, sa mère et sa sœur. L’écriture est flamboyante, dense, intime, d’une grande beauté stylistique, parfois un peu difficile à suivre, mais qui fait émerger d’une abstraction poétique quelques jalons du réel qui éclairent la trame romanesque et ravissent le lecteur. Quelques scènes érotiques crues, brillantes, à couper le souffle, ajoutent à l’immense plaisir que procure la lecture de ce premier roman, dont on a du mal à concevoir qu il soit le premier, tellement il est abouti.
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