La maladie frappe, main tendue sur la joue. Elle ne nous appartient pas. Elle ne cherche qu'un contact. Elle fouille, ausculte. Elle gratte, creuse, tire et soulève. Elle s'adapte à nos chemins, elle se confond en nos peurs et s'engouffre en nos plaies. Elle infecte nos plus belles cicatrices. Elle se joue des pansements. La maladie cherche en nous la chaise qu'on déserte à la table de notre vie. L'image manquante d'un moi oublié. Elle prendra cette place, vide de nous, et elle aura raison.
Voilà pourquoi ce livre. Une façon pour la petite fille que j'ai poussée dans l'ombre d'enfin se rasseoir.
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