AUX LECTEURS Il est presque minuit, Les aiguilles de l'horloge se déhanchent au rythme de la nuit. Je m'ennuis à compter les heures, À les perdre.je les envie. Apparemment, je ne rattraperai jamais le temps perdu. Les heures refusent mes faveurs, Elles ne s'offrent à personne Sauf au temps, qui trace vivement son chemin Et depuis la nuit des temps, Il ne s'est jamais arrêté, On dirait qu'il suit une vérité. Le temps.une illusion ? Une continuité d'instants passés, Jamais présents pour ceux qui regrettent Jamais présents pour ceux qui angoissent. Le temps.une prison ? La création d'un être bourré d'imagination, La création d'un être dépourvu de volonté à pouvoir libérer son esprit. Le temps.une vérité ? Réellement, nous existons maintenant La vie entière est un écoulement d'instants présents Cet instant étouffant... L'incontrôlable instant !
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