Elle est là... Ses beaux seins qu'elle me tend dans l'ombre Sont gonflés du lait vert des feuilles ; le vent d'or S'enfonce en frissonnant dans son rêve et dénombre L'auguste solitude où son poème dort.
Elle est là... Les parfums songeurs qui la traversent Flottent dans le soleil consolateur du soir Et son silence boit le ciel blanc que lui versent Les étoiles, quand Pan sous ses pins vient s'asseoir.
Il coupe deux roseaux, il laisse errer son âme... Est-ce son souffle ? je m'entends pleurer en lui. Chaque arbre est couronné d'une pensive flamme ; Sous les pleurs de Phoebé toute la forêt luit.
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