À quel prince dois-je me confier ? À Velasquez, le Prince du bon retrait, le Sévillan taciturne, ou à l'Homme aux semelles de vent, le sieur Rimbaud ? Aussi ma prose se laisse-t-elle aimanter par ce à quoi les peintres eux-mêmes furent en proie en compagnie du poète maudit qui assit la beauté barbare sur ses genoux d'adolescent, porte-étendard de la déchirure, étrange similitude avec ce qui se trame dans le noir de la boîte photographique. Immémoriale jeunesse où le monde trouva jadis son expression parfaite au côté de l'innocence première.
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