«Il est une forêt sans borne où je voudraisM'enfoncer, en mourant, loin de la médecineQui m'impose pour vivre une foule d'extraits Chimiques. J'y prendrais tout doucement racine,Jusqu'au jour où, non moins en douceur, j'entreraisD'abord aussi fragile et fin qu'une houssine,Quitte de mes devoirs et de mes intérêts,Dans l'absence de temps où l'Arbre se dessineSans crayon ni pastel, sanguine ni pinceau.Vite, j'y deviendrais vigoureux arbrisseau.Puis l'artiste inconnu qui conçut la rosée.Et la houle des monts et les yeux des vivantsMe laisserait songer tout au fond du muséeVégétal où, distraits, viennent errer les vents.»
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