"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
«C'est tout bonnement la suite de À l'ami qui ne m'a pas sauvé la vie : exactement ce que j'avais dit que je ne ferais jamais. Un an et demi a séparé ces deux livres. Le temps de la renonciation à l'écriture, celui de l'expérience. On retrouve les mêmes personnages : Hervé Guibert, écrivain malade du sida, ses proches, la communauté des malades et de leurs soignants. Claudette Dumouchel, jeune médecin de vingt-huit ans, entre en scène. Une étrange relation va s'inventer à chaque examen entre cette femme très belle et le narrateur. Une relation peut-être proche de l'amour, on ne sait jamais. Un nouveau médicament, aussi, est apparu, très difficile à obtenir et incertain, encore au stade de l'expérimentation, le DDI. Aux États-Unis, il a déjà tué trois cents personnes qui se l'étaient procuré au marché noir et l'avaient utilisé sans connaître les doses, sans surveillance médicale, aveuglément, désespérément. En France, pour l'instant, on le délivre aux malades qui sont à la dernière extrémité, dans un protocole qualifié de compassionnel par les médecins. C'est ce nouveau médicament qui m'a permis de surmonter mon épuisement, et d'écrire.» Hervé Guibert.
J'avais tout simplement adoré le précédent livre de Guibert (et aussi le plus connu) mais celui ci m'a beaucoup moins séduite. L'intérêt réside dans la création qui tient en vie, cette formidable façon de décrire ce qui maintient un cerveau en activité quand le corps n'est qu'une enveloppe douloureuse qui conduit à la mort. Ca n'est pas une promenade de loisirs que de lire ce livre mais il est tout de même le témoin du Sida qui a fauché une génération d'écrivain promis à un bel avenir d'intellectuel et qui sont mort caché aux yeux de tous "de longue maladie"
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