J.H.H. (Jeune Homme Hogan), vingt-neuf ans, né à Langson (Vietnam), entreprend autour du monde une déambulation qui est une fuite perpétuelle. Du Cambodge au Japon, de New York à Montréal et Toronto en passant par la Californie et le Mexique, il se radiographie en radiographiant l'univers et ses villes monstrueuses, ses autoroutes et ses déserts, ses montagnes et ses ports, les grouillantes populations mourant de misère sur des sols pourris...
"Le livre des fuites".
J.H.H.(Jeune Homme Hogan) fuit, il fuit le monde, son histoire, son présent. Il fuit ses pensées, ses habitudes, sa vie. Suivit par son narrateur qui le décrit jusqu'à devenir lui, et son auteur qui autocritique son œuvre, son personnage solitaire et ses propres états d'âmes. J.H.H. ne serait-il pas, d'ailleurs, un écho déformé de ses propres initiales, J.M.G. ? Une mis en abîme comme Aragon a su si bien le faire.
J.H.H. fuit, il fuit en voyageant, en se laissant porter comme une poussière, s'infiltrant dans tout les recoins, se faisant inspirer par l'Homme et souffler par le vent. Il voyage à travers la Terre sans savoir où il va, sans se soucier de nous dire où il est, sauf quand l'auteur l’incite à le faire.
Et il en va de même de l'écriture de J.M.G. Le Clézio. Une écriture "impressionniste", belle et fluide. Comme cette petit voix dans notre tête qui se moque de ce que pensent les autres, puisqu'elle est toute seule, complétement libre de ses mots. Et comme cette petite voix, si différente, qu'un écrivain se plaît à plagier et qu'il appelle mon imagination. L'histoire, l'intrigue, le déroulement de l'action ne comptent plus. Seules les mots et les ressentis dessinent le roman. On ferme le livre et ils continuent à vivre, mais par nos propres impressions.
Je suis conquis par ce livre.
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