« La «vie intérieure» est un fleuve continu. l'écrivain y plonge ses mains, en remue le fond, le sable, les algues, la mousse, les cailloux, en frôle les poissons, en caresse les paillettes, les reflets, et en ressort ses mains roidies, éblouies, dégoulinantes, étonné des jolis dessins, des jolis ronds dans l'eau qu'elles font en s'égouttant. » « L'autre, le prince d'une cité engloutie. » « Pour que naisse le dialogue il faut parvenir à toucher l'âme, ne serait-ce que d'un doigt. » « C'est peu de chose ce que j'écris. feuilles poussées par le vent. » « De ces paroles envolées Il a dû rester quelque chose, Tu n'as pu fermer tes volets À cause de l'odeur des roses. »
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