Y a-t-il une limite au désir du collectionneur ? se demande Cyril Connolly dans une satire admirable de drôlerie qui met en scène un bibliophile en quête de l'inéluctable objet manquant. Vols, mensonges, fausses déclarations d'amour, falsifications, flagorneries de tous ordres, mesquineries non moins fournies : rien ne résiste à l'appétit du glaneur passionné, prêt à accepter (et commettre) toutes les avanies pour parvenir à son but. Égoïsme quasiment métaphysique qui trouve sa juste récompense à la fin d'un récit dont l'«esprit de finesse» le dispute à celui des petits apologues du XVIII? siècle qu'appréciait tant Connolly. À cette esquisse virtuose au comique ravageur, on ajoute - noterait avec satisfaction tout bibliophile sourcilleux - un essai sur les exigences et stratégies d'une passion, dont l'auteur ne fut que trop familier. Car de la bibliophilie, Connolly connut, et apprécia avec gourmandise, tous les aspects : de la rigueur maniaque du «véritable collectionneur qui n'a dans ses rayons qu'un unique exemplaire d'une unique édition» au laxisme de l'amateur (ou du véritable lecteur) satisfait de «se limiter à ce qu'il aime lire, faisant ainsi de sa bibliothèque un mémorial au genre d'écrivain qu'il eût aimé être».
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
Chacune des deux demeures dont il sera question est représentée dans le sablier et le lecteur sait d'entrée de jeu qu'il faudra retourner le livre pour découvrir la vérité. Pour comprendre l'enquête menée en 1939, on a besoin de se référer aux indices présents dans la première histoire... un véritable puzzle, d'un incroyable tour de force
