Rien ne appartient que notre mort, Et ce moule tremblant de terre nue Qui sert de pâte et habille nos os :
Au nom du Ciel, asseyons-nous par terre, Et disons des histoires déplorables De mort des rois, les uns tués en bataille, Les autres déposés, d'autres hantés Par le spectre de ceux qu'ils déposèrent, D'autres empoisonnés par leur épouse, Tués en dormant - mais tous, assassinés, Car la couronne creuse qui entoure Les deux tempes mortelles de vos rois Est le séjour où la Mort tient sa cour, C'est là le lieu où siège le grotesque...
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