Mon histoire est tortueuse. J'ai du mal à suivre. On dirait qu'elle me précède. Un jour l'espoir quelques heures plus tard, le désespoir. On a remis en marche cette pendule arrêtée depuis plusieurs mois dans le bureau. Je vérifie ma montre. La pendule doit fonctionner. Et toujours cinq minutes d'avance sur le monde à mon poignet. L'aiguille des secondes précède mon attente. Attendre toujours qu'au détour du chemin il me punisse de ma douceur. Ma sensibilité reçoit des claques. Il me faut maintenant encore plus de patience qu'autrefois pour accoucher d'un autre moi-même.
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