Lorsque Johnny débarque, guitare en bandoulière et pantalon de cuir noir, il a 18 ans, des airs de cow-boy timide, mais déjà derrière lui une enfance de nomade, un mec sans famille, élevé par les femmes de la tribu. Il est dans la vibration James Dean. On l'imagine très bien à l'angle d'une rue du West Side, le col relevé, les pouces dans son jean, la clope au coin des lèvres. C'est comme ça qu'il apparaît sur les photos, dans Cinémonde ou dans Salut les Copains. Un rebelle sans cause. Un prince du rock. Il était pour nous le prince des blousons noirs, l'idole des jeunes d'accord, mais de ceux qui portent des jeans et des boots de cow-boy et foutent la merde dans les concerts et les fêtes foraines, ceux qui écoutent Elvis, Cochran, Les Chaussettes noires, Rocky Volcano, Vince Taylor, Danny Boy et ses Pénitents.
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