On venait là où le travail se trouvait encore. Essayant de nourrir nos familles, de nous offrir un luxe illusoire, de vivoter en rêvant d'avoir la plus belle maison, la plus grosse voiture, la plus merveilleuse petite existence dont personne ne se souviendrait d'ici cinquante ans. Et en courant après ce rêve, on s'exposait à eux. Parce que, tôt ou tard, la chance tournait. Le boulot disparaissait. On se voyait remplacé par un autre ou un automate. On luttait. On courait. On cherchait. Mais le temps passait trop vite. C'est là qu'on entendait le poing des collecteurs tambouriner sur la porte. Rien ne semble changer en ce monde où les improductifs sont purement et simplement retirés de la société par des unités de collecteurs chargés de les pourchasser afin de les livrer à des centres cryogéniques approuvés par l'Etat. Rien ne vient arrêter les élites qui font de l'obéissance la seule voie possible. Mais sous la surface, certains relèvent la tête et refusent de se soumettre. Sous la surface couve une étincelle, et au moindre souffle, une tempête de feu pourrait embraser ce monde. Improductifs est un roman dystopique nerveux, glaçant et implacable. Un page-turner dans la lignée de 1984 et de Farenheit 451 qui vous poursuit longtemps après l'avoir reposé.
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