L'absurdité cache en moi les impulsions de mon Meursault retrouvé, son Dieu rejeté dans un fossé à la suite d'un accident de circulation mortel. Camus est mort comme ma mère, comme Chokri, comme Ferhat. Ma mère m'a donné ce corps à écrire pour m'effacer, la mère de Chokri comme la mère de Farhat m'offre l'audace de m'écrire en signes d'action !
À quoi bon vivre quatre-vingts ans pour déclarer en fin de compte son impatience, comme prétendait le poète d'ante-Islam Zouhaier Ibnu Abi Salma ?
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