C'est ma ville natale, mais c'est une autre ville, à l'aube la froidure est métallique, et les pierres anonymes et nues, où s'étendait jadis l'Empire du Sable coule aujourd'hui le Fleuve du Temps, dont les glaçons brisèrent les vitres de ma fenêtre.
La liberté, c'est le vent, le vent dans son armure de glace, la liberté, c'est le soleil, la cendre du soleil répandue sur les champs, Erevan est une ville muette, un corps de pierre noirci par l'incendie, le feu éteint, restent les pierres, restent les gens.
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