"On se croit en Amérique du Sud, mais ce n'est pas l'Amérique du Sud, pas non plus La Havane. Rues de pierres blanchies taillées à la façon du xve siècle, mais ce n'est pas le xve siècle, seulement 2014 et La Rochelle.
J'ai eu une nuit très agitée, ou plutôt habitée, mais de façon insolite, lourde, épaissie par les couches de ce qui poursuit chacun et ne s'établit, paradoxalement, que lorsque chacun dort - ou croit dormir.
D'ailleurs, au cours de cette même nuit, au centre géographique (si l'étendue était unité de temps) de cette même nuit, est arrivée une aventure : j'entendais du bruit ; quelques coups frappés à la porte, croyais-je, ou bien à celle d'une chambre mitoyenne, puis, éveillé, me tournant sur mon drap, cherchant du frais, m'étant relevé dans la pénombre, le presque noir, j'ouvrais la porte de la salle d'eau. À droite, deux planches comme une penderie démise ; à gauche, le bassin de la baignoire, mais ni ces planches ni cette baignoire n'étaient les éléments où je savais m'être nettoyé la veille, soit quelques heures plus tôt. [...]" Extrait du texte de Gérard Manset
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