La Poésie est une volte-face perpétuelle dans un flamboiement de robes de gitanes... Sa passe préférée est la véronique, parce qu'elle flirte avec la mort. À l'abri des platanes, c'est à peine l'espace d'un lever du jour qu'elle prend quelque repos trompeur. Ses repas sont d'entrailles remuées et de coeur qu'on retourne.
Cruelle maîtresse qui dans la plus intime caresse, dérobe son plus beau visage...
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