Je ne vais plus à mon travail, je ne sors plus de chez moi, je laisse mes volets fermés, je ne reçois plus personne, même Geoffroy, et je me mets à boire, plus rien ne va dans ma tête, je refuse ce bras infect, moche, laid, je refuse d'avoir ce bel appartement obtenu « à cause de ce bras ». Je me mets à le détester au plus haut point. Il me vient une idée. Je vais vendre mes deux logements, et je me trouve un chirurgien qui va me refaire un bras tout neuf, comme avant ce jour maudit du 13 mars 1972.
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