Insulter ce silence durable comme il insulte l'oral et la parole, Ce silence neuvième cercle de l'enfer, traître, Saouler le « dit » d'aujourd'hui de whisky, gin, rhum et vodka. Les mots secrets ne sont plus sacrés,Les mots réputés secrets sont sacrifiés, Les mots répétés sont plus sucrés : « Faire bon bien » comme on fait le bon pain, C'est bien bon et me fait grand bien. Le dire, c'est tout autre chose et encore bien meilleur... Meilleur ? Encore ce mot que je ne demande pas... Entre l'au-delà trop haut et l'ici-bas très las Épelés, pelés, poémaux lus, lettres bues, écrits bruts. La plume qui grave et se glisse légère, encrée au creux D'un coeur de pierre, dur, sculpté dans un bloc de malheur De chagrin marbré de veines peinées et des brisures des coups de burin De vos colères rebelles et caresses arabesques, La main qui écrit à l'encre ironique et bariolée, L'artifice brut de l'artisan à la plume mal taillée pour la proésie.
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