"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Um dia, numa floresta, ao entardecer, quando por sob as frondes ressoavam as
buzinas dos porqueiros, e lentamente na copa alta dos carvalhos se calavam as gralhas,
um lenhador, um servo, de surrão de estamenha, que rijamente trabalhara no souto
desde o cantar da calhandra, prendeu a machada ao cinto de couro, e, com a sua égua
carregada de lenha, recolheu, pelos caminhos da aldeia, ao castelo do seu Senhor.
Diante de cada cruz pregada nos troncos da mata, tirava o seu barrete de pele de
coelho, rezava uma ave-maria. Ao passar na lagoa, mais reluzente, sob a amarelidão da
tarde entre os seus altos canaviais, que uma moeda de ouro nova, deixou um molho de
carqueja e de achas para o ermita, que ali erguera a sua choça de rama. E adiante, num
pinheiral, apesar de ja luzir no alto a estrelinha da tarde, e o bom trabalhador ter fome,
parou até encher o saco de uma velhinha que, tremendo, e arrimada a um bordão,
apanhava agulhas e pinhas. A velha murmurou: «Deus te dê alegria em tua casa»
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