Le récit proposé dans cet ouvrage emprunte les voies du conte métaphysique. On peut tout enfermer dans un conte, y compris la vérité. Intangible et éternelle. Mais quel lecteur voudra le croire et tenter par un " je-ne-sais-quoi " de résoudre l'énigme que le destin propose ? Celui qui aura l'incomparable et intime folie de rechercher cet autre " Fils de l'Homme " dans les soubresauts de l'Histoire saura le trouver entre les lignes de cet ouvrage qui porte sa signature.
La vie a cette particularité qu'elle suggère plus qu'elle n'affirme. Elle est ainsi faite que les signes n'existent que pour autant qu'on veuille les suivre et les justifier dans chacune de nos existences. Ce conte s'est logiquement fondu dans le moule d'une affirmation qui, jusqu'à son terme, supporte sans défaillir l'épreuve de la réalité. Les faits sont têtus mais le nombre plus encore.
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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