" Les hommes dans ce pays lointain étaient des menteurs, sans exception. Tous mentaient lorsqu'ils se saluaient, aucun ne s'intéressant à votre santé, à part les fossoyeurs. Au " Comment allez-vous ? " coutumier, vous répondiez par un mensonge, car il ne s'agissait pas d'un vrai diagnostic, mais d'une réponse au hasard (...) Au fossoyeur, vous mentiez en affirmant que votre santé déclinait, mensonge hautement recommandable puisqu'il ne vous coûtait rien et était agréable à autrui (...) " Mark Twain mène sa pochade en maître de l'ironie et du sous-entendu assassin, plus véridique qu'aucun vendeur de vérité
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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