"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
citations d'oscar wilde, moustaches et redingotes à collet de velours, décors à la mucha, floraisons " nouille " à la guimard...
dès les sixties, tout un volet du rock - le plus crucial, du velvet underground aux beatles de sgt. pepper's - semblait flirter avec la belle epoque. dans ce que celle-ci avait de plus sulfureux, de plus glamour... de plus décadent. j'ai failli écrire " de plus punk ", en pensant à jean lorrain. à peine plus tard, bowie citait huysmans... une bonne raison, s'il en fallait vraiment une, pour qu'une collection dite " rock " consacre un volume à la littérature française de la fin du siècle dernier.
celle dont on ne vous parle guère à l'école. pour ne pas dire jamais. celle qu'on a reléguée dans l'enfer des bibliothèques. tant elle sentait le soufre. oui, cette époque sentait bel et bien le soufre ! au milieu de plein d'autres fragrances tout aussi perverses. celles, entre autres, des fleurs pourrissantes, de l'opium et de l'amyle nitrite. une belle epoque où les dames à la mode se shootaient à la morphine direct dans la jambe, à travers les trous de leurs bas résille...
une belle epoque qui pratiquait à outrance le " beau bizarre " et la haine du naturel. une belle epoque qu'on présente souvent gauloise... alors qu'elle était en fait baudelairienne. on avait donc demandé à marc dufaud d'écrire un livre sur la belle epoque et les écrivains décadents français. histoire de remettre les pendules (molles à la dali, bien sûr) à l'heure. il nous a offert, en passionné, mieux que cela : une somme.
partant de rimbaud et baudelaire pour aller jusqu'à proust, c'est le siècle entier qu'il traverse. société, moeurs, art, histoire. tout y passe. de ce xixe qui annonçait si bien et inventait, même, notre présent. et son livre n'a aucun équivalent.
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