Qui ne connaît pas Sherlock Holmes ? Une casquette à rabats, une pipe et une pèlerine en tweed suffisent à évoquer le détective, icône mondialement reconnue, qui se fait fort non seulement de retrouver l'identité des coupables, mais aussi, persuadé qu'il est de sa toute puissance, d'identifier le monde, de débusquer le général sous le particulier, de réduire la pluralité humaine à un nombre fini de types connus.
Et pourtant ce texte-formule, éminemment reconnaissable, n'est pas tout à fait celui que l'on croit, et Conan Doyle y met discrètement en crise le concept d'identité. Au Sherlock Holmes positiviste vient s'adosser un double dilettante, dépressif et cocaïnomane ; le Londres victorien dévoile une autre face, quand les gentlemen vont s'encanailler dans les fumeries d'opium, quand les ladies vampirisent leurs nourrissons. Le dédoublement n'est ici qu'une étape, et déclenche une effusion radicale de l'identité, de l'être comme du texte, une redéfinition moderne et inattendue du concept. La question est finalement la suivante : et si l'identité était d'autant mieux assuré qu'elle acceptait de s'éprouver comme multiple ?
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