Le café des turfistes route de N. et devant lui, la vaste chaussée. Ça roule, ça se gare, ça fait demi-tour. Il fait trop froid pour la terrasse, on est assis dedans parmi les gens tassés dans leur anorak, les coups de Ricard et les soucoupes tachées, et aussi les télés qui tentent de coloniser l'espace au dessus des têtes. On fait quelques sourires pour être toléré. Les gens grattent, très consciencieusement ils grattent, l'âme au repos sans doute ou l'esprit, quelque chose aime ça en eux, pas uniquement l'appât du gain. Pas uniquement l'espoir qui gonfle, ou bien si ? P. S.
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