Un écrivain belge de quarante-sept ans se rend compte, finalement, qu'il n'aime pas tellement écrire. Il se demande s'il n'aurait pas mieux fait d'écouter ses parents. Il aurait pu être médecin, ou assureur, ou politicien, ou top model, ou militaire de carrière. Il se serait peut-être plus marré. Qui sait ?
Au fil des pages, Philippe Blasband évoque avec humour sa famille iranienne, son enfance à Boston, sa vie dans un kibboutz, Claudia Schiffer et Philippe Noiret, ses acouphènes, son goût pour le thé, son incapacité à faire autre chose qu'écrire. Il nous offre aussi un truc infaillible pour ne pas penser tout le temps au sexe.
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