« Maïa , m'a confié Pierre, j'ai besoin que mon recueil paraisse en français. Et tu sais qu'à mon âge, chaque jour peut être le dernier. » J'ai entendu la nécessité, le besoin impérieux de faire témoignage, oeuvre, dans la langue de son enfance - qui n'est pas sa langue natale, ses parents parlaient allemand et yiddish -, celle de ses jeux sur les trottoirs parisiens avec son premier ami ; la langue des bourreaux aussi, celle des policiers qui ont en-voyé son père, Aba Scherel, au camp de Drancy, d'où il sera déporté vers « une destination inconnue » : d'Auschwitz, il ne reviendra pas. Pierre a échappé de peu au même sort funeste grâce à l'ingéniosité et au courage de sa mère. Des années plus tard émergent ces poèmes, catharsis à son traumatisme de guerre, tentative pour retrouver son identité perdue dans les dédales de l'Histoire.
COLÈRE.
Nous avons continué à vivre et ravalé nos sentiments .
Comprendre était trop difficile.
Être jeune était trop demander.
L'audace était le courage de l'aveugle.
Chanter était à peine audible aux oreilles attentives.
Penser était la force d'une élite Je déteste cette époque.
Qui nous a rendus si résistants à la souffrance.
Si hermétiques à la maladie romantique.
Aux mensonges flagrants de la camaraderie de salon.
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