En écrivant on devient écrivain, on s'empare d'une plume, qui nous tient, plus que nous croyons la tenir, tout comme l'air qu'on respire nous entête ou nous tenaille et nous obsède, sans avoir a priori de réponse toute faite.
C'est le jeu, la loi, de servir cette plume d'oie, à qui l'on doit et nous montre du doigt, combien nos mots sont lourds. Pesanteur des traces. Persistance rétinienne dans nos yeux aveuglés éblouis du soleil qui nous inonde. Sans que nous nous en apercevions.
Un livre c'est comme une île. On y est reclus. On cherche l'issue dans les océans de livre par conséquent, tout en sachant intuitivement qu'au bout de nos pérégrinations nous espérons à l'ultime, la dernière la bonne et belle île. Ce dernier livre est une large reprise des thèmes abordés dans les précédents ouvrages, dans une sorte de quête de raffinage de sa farine. Il n'appartient qu'au lecteur d'en faire lever la pâte puis cuire son pain.
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