Coton... Ce n'est pas un nom. C'est pourtant le sien. Le Maître l'a choisi pour se moquer de ses cheveux rêches, pour rire de ses gros yeux, et surtout de sa peau si sombre qu'on la dirait découpée dans la nuit. Quel âge a-t-elle, Coton ? Elle-même n'en sait rien. Dix ans, douze peut-être... Assez pour être vendue, assez pour travailler... Coton aussi, parce que dans la plantation, c'est le trésor, c'est la richesse. Parce que sans les champs de flocons, le Maître vaudrait bien peu de chose...
Elle ne dit rien, Coton. Aucun son n'a jamais franchi ses lèvres.
On la croirait muette, Coton. En vérité, personne ne sait qu'elle rêve.
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