"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Dans cet ouvrage, nous sommes en présence de deux textes qui produisent le mystère du rythme. L'un est au corps à corps avec la matière de la page dans la découverte lente de la lumière. L'autre monte à travers la charpente comme un aveugle traversé par un chant lucide. Le texte respire l'instant volé à la mélancolie. L'auteur draine le rêve dans son souffle. Tous deux traduisent l'écart et la rencontre entre le murmure et son double ébloui, entre les racines et le ciel réinventé.
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