Les rues pleines de soleil se remontent en sifflotant, la clope au bec. Au bar tabac du coin de la rue, il y a toujours les inconditionnels accrochés à leur rituel matinal, le petit verre de vin blanc bu sous la tonnelle nasale d'une couperose approchante, cette gorgée fantastique qui se lape l'échine courbée, le dos en angle droit pour cause de tremblements de terne. Paul a plus d'une fois vissé son cul sur les tabourets de réveils difficiles, troqué son expresso pour un ou deux perroquets anisés au cocorico fade comme un levé de soleil mort. Paul connaît tout ça. Ces hauts le coeur, l'odeur âcre des vinasses en rasades aller retour, le tapissage des chiottes à la peinture organique et pour des raisons évidentes de confort, merci de laisser l'endroit dans l'état où vous l'avez trouvé.
Paul n'était déjà plus en état de rien. Un zombie sanguinolent happé d'aimantations toxiques à la recherche du St Graal, du St Père ou de quoi que ce soit de puissant créé un jour par l'homme.
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